Elikia... le quotidien se raconte

Le temps déborde entre mes mains.
Le temps d'un regard, tout s'eclipse. Tout ce temps je n'ai rien fait.
Rien n'est resté. Le temps déborde entre mes mains immobiles
Je convoite l'avenir sans rien esperer du présent dont j'ai dilapidé la valeur.
Je m'appelle l'âge. Et ...
Je ravage.
Foule libre. Je marche à travers cette mare de visages, des peintures mobiles et disparates.
Un trait, une saison.
Masse prisonniere. Le temps les lie anoymement.
Demain, ils se trouveront dans le paysage.
Et moi, l'age je tricherai encore avec d'autres.
Mano a mano, je causerai avec l'éternité. Sans eux.
Parce que moi j'ai le temps.

Désastre
Négation d'astres

Histoire brisée
J'en ai trouvée la momie

Je t'aime
3 maux ?
Je, toi et le verbe aimer

Le ringard est une gravure de mode
C'est cyclique

Cœur écorché
Ecorchure écoeurante
Le mal-être en bandoulière
Echarpe mondaine

La culture à l'écran
Et la télévision est un musée
Distorsion de la vue ?

Des images
Des symboles
Des non-sens
Mais puisque tout le monde comprend

Afrique

Afrique, n'aie peur de rien
Tes enfants arrivent
Tes enfants reviennent
Tes enfants accourent
Ils changeront tes déboires
Ils changeront ton histoire
Afrique, ne crains rien
Toi, la mortifiée
Toi, la délaissée
Afrique, ne te rendors pas
L'heure est venue
Pour toi l'aurore se lève
Chacun de tes enfants rapporte pour toi un morceau de ciel
Pour composer à nouveau ton ciel pur et bleu
Afrique, n'empourpre plus ton visage
Relève toi
Sors ta parure et revêts-la
Le temps des larmes est révolu
Afrique, Afrique
C'est ton nom qui retentit
On t'appelle de toute part
L'ère de la reconnaissance souffle
Respire

SANS NOM

Lorsque la résonance des mots Souffrance Torture Haine Douleur Auschwitz...
S'estompèrent dans son esprit mais rythmaient encore les derniers battements de son cœur
L'halo de lumière l'environna
L'emporta
Dans les dunes ombreuses de la mort
Le gouffre la déroba
Le vide l'enivra
Ils brisèrent ses chaînes de la vie
La dépossédant d'une boîte de pandore béée
Frivole, légère
Dévêtue
Elle était enveloppée désormais
Dans le drap de l'Histoire
La parure du souvenir
S' échappant dans une direction inexplorée
Elle atteint cette île idéale
Elle s'en va
Une main la retient
La main de la Libération 1945
L'heure est indue
La main ne peut plus la retenir
Elle vole à mille lieux de tous ces yeux
Le reste de sa chevelure nuit dansait dans les abysses de l'au-delà
Elle était si jeune si petite
A 12 ans pour la première fois elle était heureuse
Elle respirait d'une joie surprenante agréablement différente
De tout ce qu'elles avait pu connaître auparavant.
C'était la Délivrance
Quand depuis 4 ans elle avait pour adresse Chaos dans le pays de Shoah
Elle,
Elle s'appelait 245963

La République s'habille en Prada !
8 ans d'incarcérations qui prennent fin, 5 condamnations à mort expiées avec le dépla-cement de Cécilia. Pour sûr, le premier voyage de Madame Sarkozy en Afrique, on s'en souviendra. Après une Bernadette BCBG rangeant les pièces jaunes, la République Fran-çaise s'habille en Prada. Pour libérer les infirmières bulgares accusées d'avoir inoculé le virus du Sida par vaccin à des enfants dans un hôpital libyen, elle sort les griffes ! Le colo-nel Khadafi n'infléchit pas cependant les termes des négociations. Il est loin d'être un agneau qu'on cuit à la broche. Pour lui, figures de style ou diplomatiques importent peu tant que la parole reste d'argent.
Dame joker, dame de fer? Le mandat présidentiel aura beaucoup à nous enseigner sur ses fonctions. La prochaine Marianne aura-t-elle les traits de Cécilia?

La diversité au coeur de l'actu
Main dans la main, deux par deux les médias repartent à la rencontre des cités de leur propre chef, sans la police. Ils tendent le micro à leur expression, leurs opinions. Cette initiative s'inscrit dans le projet de l'Institut Panos Paris intitulé Mediam'rad. C'est une orga-nisation non gouvernementale au porte-feuille de l'Europe. Ce projet a pour ambition d'apporter plus de poids voire de visibilité aux médias " de la diversité et issus de l'immigration" en les associant aux médias nationaux afin de promouvoir le pluralisme et la lutte contre la discrimination.Libération et Fumigène se sont déjà essayés cet été à l'exercice en prenant cette rentrée Sarkozienne au thermomètre des cités ou plutôt de la diversité.
"Un livre blanc" sur la diversité dans les médias est à venir...

*« Tout ce qui touche le cœur grave la mémoire » Voltaire
*« Parce que l'horreur sur terre est réelle et quotidienne,
C'est comme une fleur ou le soleil, rien ne peut l'empêcher d'être »
Susie dans La Nostalgie de l'Ange Alice Sebold
*« Les questions les plus intéressantes restent des questions. Elles enveloppent pour un mystère. A chaque réponse, on doit joindre un « peut-être ». Il n'y a que les questions sans intérêts qui ont une réponse définitive » La dame rose E-E Schmidt
*« Le mot et l'image, disait Goethe sont deux corrélations qui se cherchent éternellement. »
*« Il n'est pas de hiérarchie dans le malheur » Martin Gray
*« Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point de bouche, ma voix, la liberté de celles qui s'affaissent au cachot du désespoir. » Aimé Césaire
*« Ici devient là-bas sans cesser d'être. » Yves Bonnefoy Les Planches courbes La pluie d'été
*« Aimer, c'est n'avoir plus droit au soleil de tout le monde. On a le sien. » Marcel Jouhandeau
Algèbres de valeurs morales
*« C'est quoi un enfant ? Un enfant c'est un adulte sans barbe. » Amadou ?

Nuit. Ciel. Arbres. Immobiles.
L'horizon est mobile. Elle bouge au fil de mes pas. Elle fluctue, transforme son visage.
Cette ligne imaginaire qui fait la course à ma raison m'embobine.
Je sillonne les paysages oniriques.
Je cours. Je crève. Je me relève. C'est sûrement la  trêve. D'un arbre je touche la sève.
J'embarque. La destination : l'absolu. J'explore.
Je rase les murs. Je brûle quelques frontières du réel.
A gauche. A droite.  Tout droit.  L'espace est infini sans jamais tourner en rond.
Cette demeure est temporaire. Les secondes, les minutes et les heures dansent inlassablement le tango.
Crépuscule, aube, jour, nuit.  Opacité éphémère.
Terminus.
Le réveil vient de sonner.

Les mots, l'enfant les cherche le vieillard ne les trouve pas
Tous deux se frottent les yeux et croient fermement
Être au milieu d'un cauchemar
Du moins,ils l'espèrent
De tout leur cœur, de toute leur âme, de tout leur force
Car voir, entendre, toucher,sentir,marcher
Ou tout simplement respirer
Sont le poison de leur existence
Lorsque le sang innocent abreuve les sentiers effaçant
La quiétude d'autrefois
Lorsque les balles ne servent plus à jouer et percent alors des êtres humains
Les femmes revêtues de cendre implorent pleurent
Les sanglots arrachent leurs voix
L'horreur de la guerre emporte leur beauté
Elles n'ont Rien plus Rien
Sur leur terre méconnaissable
Déserte d'endroits, déserte de personnes chères
Elles élèvent leurs mains impuissantes
Se munissant de leur foi
Auparavant chacun avait ses problèmes
Il ne fallait pas en rajouter
Ailleurs la guerre éclate
On y pille, on y tue, on y détruit personne ne s'en émeut
Sinon qui?
Décadence,déchéance,destruction accablent un peuple sans défense
L'homme qui tient l'arme n'a ni cœur ni peur
Derrière l'arme un homme meurt
La musique est poignante ponctuée de canons, de mitraillettes
Et de lourds silences
La guerre se veut œuvre d'art et produit des Picasso
C'est la ruine c'est la désolation
Quand le néant accapare les vies
Alors les fruits des armes ne sont autres que les larmes.

Avis sur...
Toutes les secondes de l'éternité
Edith Vieren-Debionne

A la lumière des mots qui recouvrent peu à peu surface d'une mémoire en voie de guérison, une voix traverse le livre.
Ce sont des souvenirs mordus par le temps que l'auteur raconte.
On est pris dans une bulle. On pénètre une sphère intime.
Cependant à la lecture, il y a comme quelque chose de sacré. On sent bien que certains passages renferment une cathédrale de larmes. Avec pudeur et simplicité, elle nous retrace le chemin de sa vie -sans exhibitionnisme-... du moins un fragment.
Ce n'est pas vraiment une autobiographie. C'est un fragment de vie pas terminé, pas figé « dans le temps image mobile de l'éternité immobile ».
Concis et précis, chaque mot a sa place pour évoquer la juste émotion. Elle nous livre ses équations difficiles : la perte et le gain. Les mots sont remèdes aux maux. Et j'aurais tendance à appeler ce livre : recueil. Un recueil de soi.
On est projeté dans une méditation intérieure. Son « Je » exprime son passé, l'immensité de la douleur, ses pensées et cette route vers la quiétude, vers soi.
Des expériences on forge des théorèmes mais du parcours d'une vie naît la sagesse.
C'est un recueil de pensées, de notes, de bribes de phrases et d'émotions qui viennent imo pectore qui s'ouvrent à nous. Dans ce tableau d'une âme fragile et résistante, on touche chaque partie du clair-obscur. Elle a côtoyé des rêves. Elle a vécu dans une réalité désenchantée. Elle préserve dans l'adversité la foi qui fait vivre, qui pousse de l'avant...Cet amour du demain. L'espérance que cache l'avenir...
Son œuvre, c'est le pied de départ vers un nouveau présent.
Ses mots portent en eux son être, son monde et sa réalité.
C'est un voyage vers l'indéfini de l'infini d'une vie, d'un fragment de soi.
Le temps l'a enseignée. Ses mots en gardent la trace. Elle s'est appropriée le langage intelligible pour exprimer le langage du cœur plus complexe. Elle a fait des mots, des vecteurs audibles de ses silences, de son intérieur.
Ce fragment d'elle, ce livre est une note de poésie sans poésie bouleversante et poignante.

Ça y'est. Elle n'est plus une petite fille. Elle est majeure aujourd'hui. Mais aussi loin qu'elle s'en souvienne, elle ne l'avait jamais été. Elle avait été en avance, précoce comme on dit. Seulement elle avait tout anticipé ; les dérapages, les catastrophes et même une " vie d'adulte". Cela lui laissait de la marge. Sa vie d'adulte, elle l'avait menée à l'adolescence. Rien de fleur bleue...c'était plutôt la troisième lettre de l'alphabet en partant de la fin.
A l'école, ça se passait. Elle était peu ou prou attentive. Sa matière préférée se (dé) roulait à la récré, un mélange de sciences naturelles et de botanique.
Jolie. Agréable à la vue, agréable au toucher quelles mains ne sont pas passées sur son corps ? « Tous les interdits sautés » que va-t-elle faire de ses 18 ans ?
De petite fille à pauvre fille... en argot,  paumée...contraction de pauvre meuf.
Vide. Elle vient de vomir l'alcool de ses veines. Elle n'a pas réussi à vomir cette sensation de souillure, de dégoût intestinal.
Elle se penche vers le miroir... s'observe;  comme on porte de l'intérêt à un tas d'immondices.
Ce matin, elle a envie de crier à la face du monde la laideur de son présent.
Elle est livide. Elle a la teinte du vide.
Vomir encore et encore comme si tout s'évacuerait de son corps et de son cerveau.
Vénus d'une île artificielle, elle revient doucement vers la réalité dont il va être difficile de cueillir les fleurs...

 On retiendra peut-être de 2007 qu'elle fut l'année de changement (euphémisme ?) et de la course à l'Elysée (encore et toujours vedette de la vie politique).

En géographie météorologique... la météo de TF1 montre pour la première fois la France en entier. Réunion, Martinique, Mayotte...sont sur la carte (des électeurs potentiels). « TF1 rend accessible l'information » à tous aux gens de couleur comme aux sourds... il y a du progrès dans la campagne présidentielles. Temps moderne ?
Chaque parti fait de l'électorat sauce maison. Chaque parti veut rassembler à sa table.
Pas question de laisser un vote sans abri...
Toutes les voix comptent. Seront-elles entendues pour autant ? L'évangile politique fait grande messe. Entrons dans la barque ...
A moins que ce soit encore de la liturgie démagogue ?
Des 12 disciples, il n'en reste plus que deux. Qui prendra son billet pour l'Elysée ? Rappelons le, l'Elysée c'est l'enfer. Tandis que d'autres aspirent avec opiniâtreté aux rives des paradis -fiscaux, spirituels et autres-, deux veulent conquérir le palais de l'enfer. Reconnaissons le paradoxe de la société occidentale. Et dans le paradoxe poussé à son paroxysme, nous nous demandons qui sera le plus apte conduire l'enfer...
Pieuse démocratie !
Avant l'exode présidentiel de J.C, le pain de campagne des candidats ne cesse de se multiplier...

Il n’y a que ce jour qui existe. Les autres sous-existent. Je ne vis que pour cette échéance. Après cette date au feutre, ce sera la décadence. Les jours se ressembleront. Les jours se désarticuleront de mon attention et de mes chakras. Il n’y a que ce jour réel dans ma mémoire. Les autres sont des chiffres. Ils ne comptent pas.

Tout se décompte menant à ce jour entouré au feutre rouge. Il existe au delà du calendrier. Tout s’accélère à son pas fragile et rapide. Tout se précipite. Tout. Rien n’a d’importance si ce n’est ce jour. Le reste n’est plus que du temps à écouler, du temps vide d’appréhension et de présomption. Vide de sens ?

Tout s’accélère. Tout se précipite vers l’après jour J. Souffle la dernière seconde qu’on n' a pas surprise arriver.

Elle souffle et se mêle au vent.

Et disparait.

Armée du matin. Une foule innombrable traverse la gare. Légion d’honneur de sa propre existence. Le  matin est un combat, une guérilla sans espèce de compassion pour son prochain.

Ils traversent cette longue correspondance. Le regard est haut vers la porte ; l’antre d’un nouveau souterrain. Ils marchent les uns à côté des autres.

Soldats d’un objectif, d’un intérêt, le leur.

Ils ne composent pas un tout. C’est une masse confuse de singuliers. Chaque pas résonne dans une spirale lambda, bohème. Des silhouettes, des destins mobiles qu’on ignore croiser peuplent le couloir.

Chaque « je » est dans son monde. Surtout, ne le cognez pas.

Les pas fourmillent. Il faut rentrer dans le métro. Les baskets, les chaussures à talons, les mocassins et les escarpins se livrent dans une course effrénée. Des sacs volumineux s’en mêlent et obstruent le passage. Un bruit strident et la porte du métro se referme laissant sur le quai des pieds en colère. Confinés comme des bulles de gaz dans une cannette de soda, parmi les silhouettes n’est pas un espace de mouvement. Serrés. Collés. Le touriste coincé avec ses valises encombrantes perçoit la chaleur humaine parisienne. Le touriste se prend un bain de foule. Autour de lui, pas d’hystérie juste des silhouettes en vie.

Il maugrée. Elle rêve. Elle écoute de la musique. Il  cherche éperdument ses clés. Il tente de rentrer en contact le regard avec la jolie personne en face. Elle râle. Elle chante pour faire la quête. Il fait ses devoirs.Elle souffre le martyre à cause de son ventre rond qui prend de la place parce qu’elle est enceinte.

Que de « je »,  que d’ « égo » dans le métro.

Chacun pour soi, le métro pour tous.